La tarde se cae en un pozo
y nos apresuramos a recogerla,
a sopesar los daños, las oscuridades
que las avispas
dispuestas a atacarnos a fines del verano.
llevan en sus vuelos
La tarde se cae en un pozo. Una catástrofe.
Bastaría tu caminar tenue,
quizá un par de sonrisas,
una gaviota que volando de tu escote
hacia las constelaciones que se abren
más allá del sol,
para que nada hubiera ocurrido
y la tarde,
enhiesta como siempre,
imperturbable
nos arrope azul, despreocupada
Mi corazón se marcharía
detrás de las palomas
y los vecinos murmurarían entre ellos
afirmando que acabo de morir
sin saber que brillo en la jalea de los días;
que en las noches
te visito en tu lecho como un íncubo
azul y levitante,
colosal,
hidrófilo
sobre tu cuerpo hilvanado de tardes ,
de soles,
de mares
de noches y de tumbas de mármol
que gimen bajo las estrellas
GOCHO VERSOLARI
El vacío no se puede demoler, porque es vacío
rezaba la leyenda en la entrada de la cueva
Te miré a los ojos. El desierto
tejía pájaros,
nidos
y deseos.
El vacío no se puede demoler porque es vacío.
Te reíste mientras hablabas de pleonasmo
y las mariposas del polvo
atravesaron tus pies y tu mirada.
Entonces descubriste tu seno derecho
(el del lunar).
El desierto llenaba de espejos
la carne abrasadora
del mediodía.
Hicimos el amor en medio de la sed,
bajo gorgonas invisibles,
bajo sierpes azules. Hicimos el amor,
y el vacío cayó en nuestras entrañas
trozo a trozo,
partícula a partícula.
Diluidos en la transpiración,
desnudos como panes
entramos a la cueva. Un cormorán azul
con la tarde en sus alas
nos bañó de silencio,
de sal
y de pequeñas muertes. "No pensemos",
dijiste mientras bebías de un oasis
que tendieron de pronto las palomas.
El vacío
volvería a crecer en nuestros pies
y a levantar catedrales de luz negra
sobre nuestras cabezas.
El vacío no se puede demoler porque es vacío
musitó el monstruo en mi oído derecho
un segundo antes de mi luz.
GOCHO VERSOLARI
Una partícula de belleza
ha llegado desde las letrinas donde estaba exilada.
Se arrinconó junto al ventanal,
tembló bajo las diminutas gotas de la lluvia de otoño
y se acostó a agonizar
en la visera de mi gorra
Desde allí
sigue arrastrando su brillante muerte
mientras susurra versos en mi oído derecho,
y no deja de inocular
mariposas en mi sexo,
y yo que debiera marcharme,
siento que la belleza diminuta
al latir y brillar en la visera de mi gorra,
se lleva mi muerte, mi negrura,
el vértigo rojo de mis días
y esta pequeña náusea
que me estremece al despertar.
Una ofrenda de panes y silencios
es lo que reclama para seguir brillando;
para devorar nostalgias e insectos del sueño;
para seguir desnudando los cielos y las tardes.
Te cuento la historia de la belleza
que no deja de morir en la visera de mi gorra
y siento que te excitas.
Me pides observarla, te inclinas sobre ella;
el brillo
atraviesa tus mejillas y tus labios
retocados apenas.
Entonces te desnudas,
me arrastras a la cama:
resucitaremos la belleza
y temblará la lluvia; y el deseo
arrojará oleadas de esplendorosa sangre
sobre las paredes oscuras de la casa.
Llega la noche.
Un dragón lloroso e invisible,
mastica las estrellas.
GOCHO VERSOLARI
Los momios dejan sus corolas
y sus flores, todas,
y logran de ese modo
una saludable desnudez. Algunos
aún muestran dientes firmes
y vientres lisos,
no achicharrados por la obesidad.
Los momios derivan, transmigran
de un árbol a otro árbol,
de una hormiga muerta a una hormiga que vuela
y tú te descalzas para seguirlos
en esta mañana rebosante de almíbar
cuando el sol se prende de los diez destellos
que entraran por tu ventana mientras dormías
y ahora los momios te desean
y en el resto de tu mañana verás manos
separadas del cuerpo
en busca de tus senos
y el amor de los monstruos te halagará
y se lo contarás a tu amante
y lo verás arrojarse al río turbulento
mientras sus manos agitan la corriente.
Los momios se detienen hacia el atardecer. Te esperan.
Un perro triste se pasea
por la glauca mirada de las bestias.
GOCHO VERSOLARI
Centellea la mosca cuarenta.
La que resbalara tantos años
por mi garganta suave
en dirección a mi garganta oscura ,
la que se abría a inmóviles abismos ,
en los que crecen los pastos del olvido.
La mosca cuarenta se viste de librea
y sirve el té con masas
a espectrales damas vestidas con encajes.
Al final de la tarde
reclamarán colíreo, encandiladas
por el vértigo reclinante de su brillo.
Centellea la mosca. Centellea
como una lámpara que olvidaran
sobre la losa de un sepulcro.
(Gritan en mis oídos
las estrellas).
GOCHO VERSOLARI.
No dejes de dormir
en el corazón de los milenios,
cuando el atardecer del cosmos
se llene de cabras azules,
de panes,
de peces
y silencios.
GOCHO VERSOLARI
La tormenta estrecha panes
contra el edredón de tus piernas.
La tormenta.
Balbucea, te acaricia
y un volcán azul explota lento
bajo el campo de semillas de tu tarde.
GOCHO VERSOLARI
Atardece
en el quinto recodo de tu entraña
Atardece
y el día es un volcán
que estalla tu seno derecho
y prepara el orgasmo azul
de la alborada
GOCHO VERSOLARI
El fondo de la tarde
pintará tu sexo;
cuántas gaviotas
se ofrenderán en holocausto
para llenar de rojo
tu pubis silente;
anochecido.
GOCHO VERSOLARI
Las tormentas laten en tu empeine derecho
que al llegar la noche
se nubla, se tuerce, se agiganta
y luego se suaviza:
gacela agonizante,
patena de los días.
Las tormentas palpitan en tu tobillo izquierdo
y desde el ápice visitan
los cuatro extremos de los cielos
y las direcciones del espacio braman
en un silencio acuoso
y la tormenta se abalanza con serenidad temible
Entonces
evocamos los fiordos animados del sol
y soñamos con la alegría salvaje
que a veces se desata en el costado de la entraña.
Tus pies emiten rayos hacia el fondo de la tierra
y rompen las vasijas azules
que preparáramos para encerrar a Dios.
GOCHO VERSOLARI
Cabalgando un alhelí
llegará Grecia.
Fiordos azules y espectrales
y el sol que rebasa las costas
como una amante enloquecida
Llegará Grecia.
y tus cabellos se llenarán de tardes y manzanas
y flameará tu desnudez
al viento del Peloponeso;
en tus crepúsculos
se chamuscarán el cielo, el deseo,
el silencio y tu noche:
sirena azul, tendida
entre cuatro pabilos cenicientos.
Cuando el Arquero hienda la rodilla
y la vía láctea se convierta en un cuervo de nieve,
llegará Grecia.
llegará Grecia
y saldrá el sol
GOCHO VERSOLARI
El silencio es una daga blanca
de plumas amasadas en milenios
que suelta buitres en los atardeceres
( las llaves del crepúsculo
caen tintineantes
sobre la tierra).
El silencio es una línea
caracoleante
que llega a tus pies, que se detiene
en los sutiles recodos, en los mundos
que guardan tus tobillos
El silencio de la tierra se llena de pájaros
y nuestro andar cósmico
es un derramarse,
un llenarse,
un volverse a vaciar
mientras las aves de la muerte
llenan nuestros pechos de cintas bermejas
y los cormoranes del dolor
revolotean,
revolotean
en las estrellas.
Más allá del silencio,
una tundra celeste muestra a los cielos
el lenguaje arcano de tus huellas.
GOCHO VERSOLARI
He arrojado por la borda de la noche
dos toneladas de esmeraldas
que vomitara con mi última borrachera.
Firmes, duras,
las piedras se desplomaron sobre la realidad
y desde entonces,
las cosas cotidianas,
las rosas a lo lejos,
las miradas tiernas y las miradas torvas,
tu caminar ondeante cuando la tarde asoma;
todo,
absolutamente todo,
emite un brillo entre verdoso y azulado.
Tomo la luz con mis manos reptantes
y la convierto en lecho para que nos amemos;
que tu piel acumule
los rebuznos misteriosos del sol
en el filo vibrante del crepúsculo
He arrojado por la borda de la noche
dos toneladas de esmeraldas
que al caer se convirtieron en pájaros
y ahora su vuelo en la mañana
acompaña tu caminar,
descalzo y somnoliento,
con el café perfumando tu garganta
y el par de lunares azules que palpitan
en el séptimo pliegue de tu seno.
GOCHO VERSOLARI
Desfilando seductores,
mis abismos insisten que esta noche
demuela las paredes del silencio
y me marche en las alas
de esas aves negras hechas de vacío;
las mismas que diseñan noche a noche
la tenue silueta de la nada.
Mis abismos en forma de burbujas y racimos
aspiran a mi vientre,
forjando planes para hundir el imperio
del último silencio.
Los abismos, tan imprescindibles
como las aves, las plegarias y el silencio;
como tus senos
que en los atardeceres
desnudan el vuelo de las noches.
Mi carne de ambos sexos
anhela noche a noche la carne de la nada
y este resucitar continuo
en una juventud sin prisa y sin escarcha.
Siguen desfilando los abismos; aquellos
que devoran
y a veces vomitan las estrellas.
GOCHO VERSOLARI
